Wochenende. Ostseezeit. Möwen nachzählen. Und drüben im Westen ist übrigens wieder ein neues Wochenhoroskop von mir online. Viel Spaß.

Das Kind macht sich Gedanken. Ganz alleine. Es denkt beim Schaukeln darüber nach, was da oben ist, wo man nicht hinschaukeln kann, was denn wohl noch über der Luft ist. Es denkt beim Anblick eines toten Käfers darüber nach, ob der auch toter als tot sein kann, zum Beispiel wenn man noch einmal mit dem Gummistiefel kräftig drauftritt. Es denkt beim Anblick von kaputten Bierflaschen auf Spielplätzen darüber nach, wer so etwas macht und wieso das eigentlich nicht alle machen, aber einige eben doch,  und warum da nicht immer jemand aufpaßt und wieso die Scherben eigentlich nicht der erste wegmacht, der sie sieht, das wäre doch viel besser, und wieso hält der Vater eigentlich schlaue Vorträge über Glasscherben und räumt sie nicht einfach weg. Das Kind kommt zu den richtigen Erkenntnissen, ziemlich oft sogar. Gut, es ist natürlich nicht ganz richtig, daß die Schnullerfee auf feuerspeienden Drachen durch die Nacht reitet, und wenn man ganz, ganz doll schaukelt, dann fliegt man auch nicht direkt bis nach Mallorca, aber so ein kleiner Denker leistet doch mehr und bessere geistige Arbeit, als man vielleicht annimmt.

Es ist früh am Morgen, ich stehe im Bad und rasiere mich. Sohn I sitzt auf dem Badewannenrand und sieht mir zu, das Kinn in die Hand gestützt, es arbeitet merklich in seinem Kopf. Dann tippt er mich schließlich an: „Papa, ich weiß jetzt, warum du dich immer rasierst, glaube ich.“ „So“, frage ich, „warum denn?“ „Damit du von mehr Frauen geküßt wirst“, sagt er und denkt noch ein wenig weiter nach. Dann steht er auf und holt sich einen kleinen Hocker, stellt ihn neben mich, klettert hoch und greift energisch nach dem Rasierapparat: „Das will ich jetzt auch.“

Ich sage der Herzdame, daß ich ins Bett möchte, die Herzdame sagt, ich solle still sein und die Teile B12 und C26 in einem rechten Winkel zueinander halten, damit sie endlich die Stangen E3 und E4 daran montieren könne. Ich sage ihr, daß das gar keinen Sinn habe, solange sie nicht 4 Schrauben der Gruppe A finden und bereithalten würde, sie fragt, wo eigentlich die Schrauben seien. Die Schrauben liegen außerhalb unserer Reichweite, einer von uns beiden wird seine mühsam zusammengesteckten Teile wieder hinlegen müssen. Wir starren uns schweigend an und umklammern verbissen, was wir schon sinnig zusammengefügt haben. Minuten vergehen. Nebenan stöhnt ein Kind im Schlaf und bewegt sich, wir lassen  hektisch alles los, springen zur Tür und werfen sie zu. Die angefangene Konstruktion sinkt klappernd in sich zusammen.

Man sagt, über sechzig Prozent aller Ehen mit Kindern scheitern am Aufbau des irgendwann obligatorischen Kaufmannsladens für cirka Dreijährige. Na gut, nur ich sage das – aber egal, vertrauen Sie mir einfach.

Und während in Stuttgart die halbe Stadt gegen den Abriß eines bestenfalls mäßig ansehnlichen und begrenzt nützlichen Bahnhofs auf die Straße geht, reißt man bei uns um die Ecke die eventuell älteste Kneipe Hamburgs, Max & Consorten, ab – und keinen interessiert’s. Versteh einer die Welt.

„Mimi setzte sich in ihrer Sofaecke zurecht, ein wenig müde. Ihre Pflicht war getan: Sie hatte den Tee eingeschenkt, sie hatte einem jeden etwas gesagt. Nun saßen sie wohlversorgt um sie her und sprachen. Mimi nahm ihre Teetasse, rückte den Korb mit dem Kuchen näher zu sich heran und begann zu essen und zu trinken. Sie war hungrig. Neben ihr saß die alte Fürstin, dick und weich. Die Schmelzen an ihrem Mantel und Hut klapperten leise, wie bereifte Tannennadeln im Winde. Sie sprach von ihren Enkeln. Sie war gerade bei dem Jüngsten, Egon, der sehr begabt war. Alle Enkel der Fürstin waren sehr begabt. Ihnen gegenüber in dem großen schwarzen Sessel lag die Gräfin Mathilde. Das verstand sie – auch auf dem kleinsten Stuhl goß sie sich hin, als läge sie im Bett.“

Es ist natürlich vollkommen verständlich, daß ein Verlag seine Produkte in Superlativen beschreibt und anpreist. Man darf es aber doch seltsam finden, daß die Presse sich so oft so begeistert an diesem Spiel beteiligt und verblüffend freigiebig mit Jubeltexten um sich wirft, die bestenfalls mittelmäßige Bücher über den grünen Klee loben. Manche Bücher werden durch diese Superlative in den Besprechungen erst richtig schlecht und wären vielleicht doch ganz nett gewesen, hätte man sie vorher korrekt als ganz nett beschrieben gefunden. Ich habe nichts gegen ganz nette Bücher, ich schreibe schließlich sogar selber welche. Es gibt einen großen Markt für ganz nette Bücher und es gibt überhaupt keinen Grund, sie als Meilensteine der Literatur zu bezeichnen.

Seltsame Jubelarien findet man zum Beispiel für Grégoire Boullier: Ich über mich. „Großartig geschrieben“, „sprühender Humor“, „äußerst amüsant“, höchst unterhaltsam“…

Und dann liest man die ersten zwanzig Seiten, guckt ratlos hoch und versteht die Welt nicht mehr, das Buch schon gar nicht und die Rezensenten erst recht nicht. Nichts ist komisch, nichts ist unterhaltsam, es spritzt nichts, es amüsiert nichts und unter großartig geschrieben stellt man sich auch etwas anderes vor. Die Lektüre ist ein Fall von Interruptus.

Das Buch erschien 2010, wurde aus dem Französischen übersetzt von Oliver Ilan Schulz und beginnt so:

„An einem Sonntagnachmittag kommt plötzlich meine Mutter in unser Zimmer, wo mein Bruder und ich spielen, jeder in seiner Ecke: „Kinder, glaubt ihr, dass ich Euch liebe?“ Ihre Stimme ist eindringlich, ihre Nasenflügel phantastisch. Mein Bruder gibt eine klare Antwort. Ich zögere, eigentlich bin ich erst sieben Jahre alt. Ich bin mir der Gelegenheit bewusst und fürchte zugleich die Folgen. Schließlich murmle ich: „Vielleicht liebst du uns ein bisschen zu sehr.“ Entsetzt starrt mich meine Mutter an. Sie verharrt einen Moment fassungslos, geht zum Fenster, reißt es auf und will sich aus dem fünften Stock stürzen. Vom Lärm aufgeschreckt, erwischt mein Vater sie auf dem Balkon, als sie schon mit einem Bein über dem Abgrund hängt. Meine Mutter heult auf und schlägt um sich. Ihre Schreie erfüllen den Hof.“

Und drüben im Westen ist wieder ein neues Wochenhoroskop von mir online. Viel Spaß.

Aber nun muß ich, gleich zu Beginn des Herbstes, in aller Deutlichkeit protestieren gegen eine furchtbare Entgleisung, die nicht nur fortgeschrittene Stiefelliebhaber sondern auch andere klardenkende und geschmackvolle Menschen in Zorn versetzen muß: Ankle Boots.  Ich will mich gar nicht lange darüber auslassen, was Ankle Boots mit der Silhouette einer Frau anrichten, wie ungeschickt sie den Blick auf sich lenken, nur um ihn dann zu enttäuschen, wie unfaßbar plump sie nahezu jedes Bein erscheinen lassen. Ich möchte nur eben anmerken: Frauen in Ankle Boots sehen aus wie Rosen in Senfgläsern. Denken Sie mal drüber nach. Nach Möglichkeit noch bevor Sie einkaufen gehen.

Dinopark Münchehagen, ich weiß gar nicht, ob das noch zum wilden Nordostwestfalen zählt oder bereits zu einer anderen Weltgegend. Egal, für Dino-Experten ab etwa drei Jahren ein toller Tagesausflug, man merkt das leicht daran, wie weite Strecken Kleinkinder auf einmal laufen können. Ich finde Dinosaurier eher nicht so spannend wie Sohn I, fand den Park aber auch interessant. Am meisten fasziniert hat mich seltsamerweise die Figur eines urzeitlichen Riesenfaultiers, ich kann mir gar nicht erklären, wie das kommt.

Zahllose Figuren von Sauriern und anderen Viechern, unaufdringliche Erklärtafeln, Abenteuerspielplätze. Außerdem echte Saurierspurn, die man dort in einem Steinbruch gefunden hat. Klingt nicht sehr aufregend, ist es aber dann doch, wenn man davor steht und sehr plastisch sieht, daß da eine Horde Monster entlanggelaufen ist. Empfehlenswerter Ausflug.